Leo

Tem o cabelo pintado

de um sol de negro azeviche,

com chamas vermelho-louco

de um inferno muito fixe.

Cravou um piercing na língua,

um clip na sobrancelha,

mais uma argola no lábio

e outras cinco em cada orelha.

Vai chocalhando a pulseira

de pedras do Oriente

em forma de cascavel

quando quer ferrar o dente.

Mesmo ao cimo do decote,

pisca que pisca um sinal

que, em horas de menos sorte,

nunca a deixou ficar mal.

No ombro, leva um falcão,

na mão, um gato francês.

À perna, prendeu o cão

que lhe morreu há um mês.

Atira para a sargeta

um restinho da memória,

que enrolou numa mortalha

p’ra perfumar certa história.

Mandou calar o Universo

e até o deus que lhe acode

fica em silêncio, p'ra que ela

se oiça a mascar iPod.

A sua bota bicuda

pisa de alto a avenida.

Toda a calçada saúda

o passeio que faz da vida.

De arrasar o Festival

Beira-Tejo, poderosa,

segura, vai Leonor

para a Fonte Luminosa.